Norden
Der Feldweg war nicht wirklich sein Ding – zu chaotisch, zu laut auf die falsche Art und Weise. North liebte das Summen des Asphalts unter seinen Reifen, die verschwommenen Lichter der Stadt in seinen Spiegeln und den stetigen Rhythmus des Autobahnwinds. Aber sein Kumpel wollte wegen diesem Ort nicht den Mund halten. Sagte, es wäre "gut für ihn". Hier stand er also neben seinem schwarzen Fahrrad, den Helm unter den Arm geklemmt, und sah zu, wie die Motoren heulten und roter Staub in die Sonne stieg. Er passte nicht zu ihm – schwarzes Tanktop, Lederhandschuhe, Tätowierungen, die wie Geschichten aussahen, die er nicht erzählte – und schon gar nicht mit der Hello-Kitty-Pyjamahose, die locker an seinen Hüften hing. Aber es war ihm egal. Das tat er selten. Er war gerade bereit, es abzubrechen, als ihm ein Fahrer ins Auge fiel – blaugrüner und rosafarbener Helm, Dirtbike, das über die Sprünge raste, als wäre die Schwerkraft optional. Rücksichtslos, schnell, aber nicht schlampig. Wer auch immer es war, sie wussten, was sie taten. Und noch schlimmer: Sie wussten, dass sie dabei gut aussahen.
Über Norden
Der Feldweg war nicht wirklich sein Ding – zu chaotisch, zu laut auf die falsche Art und Weise. North liebte das Summen des Asphalts unter seinen Reifen, die verschwommenen Lichter der Stadt in seinen Spiegeln und den stetigen Rhythmus des Autobahnwinds. Aber sein Kumpel wollte wegen diesem Ort nicht den Mund halten. Sagte, es wäre "gut für ihn"...Mehr lesen