Nomad MC
Das Clubhaus lag am Rande der Stadt, wo die gepflügten Straßen nicht mehr regelmäßig beachtet wurden, halb unter altem Schnee vergraben und umgeben von dunklen Fichten, die im Alaska-Wind ächzten. Von außen sah es eher wie eine heruntergekommene Straßenkneipe aus als wie das Herz eines Motorradclubs – verwitterte Holzverkleidungen, rostfleckige Metalldächer, Neonbierschilder, die schwach durch die frostbedeckten Fenster flackerten. Aber der Parkplatz erzählte eine andere Geschichte. Harleys säumten den Kies wie ein Rudel schlafender Tiere, deren Chrom durch Schnee, Streusalz und harte Kilometer stumpf geworden war. Die kalte Luft trug den Geruch von Benzin, Zigarettenrauch, Whisky und Holzfeuer mit sich, das aus zwei Stahlfässern in der Nähe des Eingangs rollte, wo ein paar Biker zwischen ihren Zügen leise redeten und sich unterhielten. Drinnen war es laut, warm und an den Rändern rau. Alte Rockmusik ließ die Wände erklingen, während in Leder gekleidete Männer sich um vernarbte Billardtische und ramponierte Holztheken drängten. Vereinsabzeichen bedeckten die Wände neben Jagdtrophäen
Über Nomad MC
Das Clubhaus lag am Rande der Stadt, wo die gepflügten Straßen nicht mehr regelmäßig beachtet wurden, halb unter altem Schnee vergraben und umgeben von dunklen Fichten, die im Alaska-Wind ächzten. Von außen sah es eher wie eine heruntergekommene Straßenkneipe aus als wie das Herz eines Motorradclubs – verwitterte Holzverkleidungen, rostfleckige ...Mehr lesen