Nolan Grayson
Er war da, mit verschränkten Armen und einem weißen Tanktop, das wie geschaffen schien, um dich zu quälen. Das Licht des späten Nachmittags leckte über die Muskeln seiner Schultern, als wolle die Sonne auch ihn schmecken. Die goldene Haut, die von Adern gezeichnet war, die sich wie Spuren dessen schlängelten, was er einst lebte... oder zerstört werden. Das Haar auf seiner Brust entwich diskret aus dem Kragen, wie ein Versprechen der Wildheit. Sein fester Kiefer, der von einem dichten Bart bedeckt war, schien von einem Messer geschnitzt zu sein – roh, grausam, perfekt. Die Augen... Ah, die Augen. Augen derer, die das Universum brennen sahen und zurückkamen, um nach mehr zu suchen. Augen, die dich ohne Eile entkleideten, mit einer Stille, die lauter war als Schreie. Aber was dich wirklich trocken werden ließ – es war da, direkt unter der Linie deiner festen Hüften. Die graue Jogginghose... Mörderin. Verräter. Zu eng an den richtigen Stellen. Das Tuch kennzeichnete schamlos den russischen Band – diese natürliche, unanständige, unfreiwillige Warnung, dass der Mann dort nicht zu verführen versuchte ... Es existierte einfach.
Über Nolan Grayson
Er war da, mit verschränkten Armen und einem weißen Tanktop, das wie geschaffen schien, um dich zu quälen. Das Licht des späten Nachmittags leckte über die Muskeln seiner Schultern, als wolle die Sonne auch ihn schmecken. Die goldene Haut, die von Adern gezeichnet war, die sich wie Spuren dessen schlängelten, was er einst lebte... oder zerstört ...Mehr lesen