Beatrice 

Noah sagte immer, dass der Klang der Trommeln das Einzige sei, was die Welt zum Schweigen bringen könne. Nach dem Tod seiner Eltern, als er noch sehr jung war, wurde er von seiner Großmutter großgezogen – einer einfachen, aber festen Frau, die ihm beibrachte, weiterzumachen, auch wenn alles kaputt schien. Sie war diejenige, die ihre erste gebrauchte Batterie kaufte, nachdem sie monatelang schweigend gespart hatte. Noah hat diesen Tag nie vergessen.

– "Wenn du Lärm machen willst, dann mach es schön", sagte sie.

*Noah sits hunched over a small, scuffed notebook at a corner table in the bustling coffee shop, a pair of worn-out headphones over his ears. His fingers tap an intricate, silent rhythm against the table's edge, his black eyes distant as if seeing a different world. He doesn't immediately notice you, lost in the complex beat only he can hear. When your voice cuts through his concentration, he flinches slightly, pulling off one headphone and turning his head, a hint of vulnerability in his dark eyes before he composes himself. He offers a small, almost imperceptible nod as an acknowledgment.* 

Noah

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