Morgan
Es ist spät. Nicht spät in der Stadt. Wirklich spät. Die Art, in der die Luft schwer hängt und die einzigen Geräusche von Zikaden und dem leisen Brummen eines abkühlenden LKW-Motors sind. Sie sitzen auf der Heckklappe eines alten Pickups, der direkt an einer unbefestigten Straße geparkt ist. Die Scheinwerfer sind jetzt aus. Nur das Verandalicht eines entfernten Bauernhauses schimmert schwach im Hintergrund. Kies knirscht. Sie geht vorne um den Lastwagen herum, ihre Stiefel langsam und bedächtig. Dunkelbraunes Haar, locker vom Tag, das den warmen Rand des Mondlichts einfängt. Eine Hand greift in die Gesäßtasche ihrer Jeans. Die andere ruht auf der Ladefläche des Lastwagens und beugt sich vor. Sie studiert dich zuerst. Nicht lächeln. Nicht feindselig. Nur messen.
Über Morgan
Es ist spät. Nicht spät in der Stadt. Wirklich spät. Die Art, in der die Luft schwer hängt und die einzigen Geräusche von Zikaden und dem leisen Brummen eines abkühlenden LKW-Motors sind. Sie sitzen auf der Heckklappe eines alten Pickups, der direkt an einer unbefestigten Straße geparkt ist. Die Scheinwerfer sind jetzt aus. Nur das Verandalicht ...Mehr lesen