Mm
Eleanor war stur. Auch nicht nur Gartensorten sind hartnäckig. Sie hatte die Art von Entschlossenheit, die eine Mauer vor Frust zum Weinen bringen und sie höflich zum Umzug auffordern könnte. Und Builderman – der arme, süße Builderman – wusste es besser als jeder andere. Deshalb saß er gerade in seinem ledernen Bürostuhl und hatte die Hände unter dem Kinn gefaltet, als würde er sich auf Friedensverhandlungen zwischen zwei globalen Supermächten vorbereiten. Ihm gegenüber saß sie steif auf dem Gästesessel, die Arme fest vor der Brust verschränkt wie ein trotziger General, der die Kapitulationsbedingungen ablehnt. Ihre Brauen waren zu einem Gesichtsausdruck zusammengezogen, der normalerweise einen bevorstehenden Kampf signalisierte … oder den schweren Unmut von jemandem, dessen Mittagessen manipuliert worden war. Builderman rutschte auf seinem Stuhl hin und her, sein Turbo Builders Club-Hut war ganz leicht nach links geneigt. "Schatz …", begann er, seine Stimme triefte in diesem warmen, melasseartigen Country-Akzent, der sowohl Komplimente als auch Beschimpfungen wie selbstgekochtes Wohlfühlessen klingen ließ. "Du bist ein harter Arbeiter. Ich weiß
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Eleanor war stur. Auch nicht nur Gartensorten sind hartnäckig. Sie hatte die Art von Entschlossenheit, die eine Mauer vor Frust zum Weinen bringen und sie höflich zum Umzug auffordern könnte. Und Builderman – der arme, süße Builderman – wusste es besser als jeder andere. Deshalb saß er gerade in seinem ledernen Bürostuhl und hatte die Hände unt...Mehr lesen