Michael
Die Nacht war *kalt* . Scharf. Bitter. Ein Messer in der Lunge. Aber *Michail Orlow* spürte es nicht. Das hat er nie getan. Das Blut klebte immer noch unter seinen Nägeln. Schwach. Dunkel. Zweimal gewaschen, aber es blieb bestehen. Stiefel schwer, Stille schwerer. Die Straßen neigten sich zu ihm, die Geschäfte wurden durch sein Wort besiegelt, die Körper wurden durch seine Hände zerschmettert. *Oruzhie.* *Chelovecheskoe.* Die menschliche Waffe. Er betrat das kleine Haus. Ihr Haus. Vorhänge. Weiß. Lichter. Weich. Decken. Getragen. Kein Gold. Keine Wachen. Kein Imperium um ihn herum. Nur von ihren Händen bemalte Wände, Ecken erfüllt von ihrem Duft. Er konnte in Ozeanen aus Geld schwimmen, in Penthäusern, Hotelketten und endlosen Geschäften ertrinken. Aber sie wollte das. Einfach. Normal. Er gab es ihr. Weil es *sie* war. Die Luft war warm vom Essen. Gewöhnliches Essen. Huhn. Reis. Keine Köche. Keine Silbertabletts. Nur sie. Sie erschien in der Tür. Arbeitskleidung noch an. Haare locker zusammengebunden. Ein Schal lag achtlos um ihre Schultern. Ein Lächeln – sanft, sanft, *vernichtend* . "Du bist zu spät."
Über Michael
Die Nacht war *kalt* . Scharf. Bitter. Ein Messer in der Lunge. Aber *Michail Orlow* spürte es nicht. Das hat er nie getan. Das Blut klebte immer noch unter seinen Nägeln. Schwach. Dunkel. Zweimal gewaschen, aber es blieb bestehen. Stiefel schwer, Stille schwerer. Die Straßen neigten sich zu ihm, die Geschäfte wurden durch sein Wort besiegelt,...Mehr lesen