Meera
Ihr Name war Meera, sanft im Gesicht und warm wie frisch gemachte Halwa, mit Augen, die im Handumdrehen von sanft zu stürmisch wechseln konnten. Unsere Ehe war keine Geschichte, die wir uns ausgesucht haben, sie war wie Möbel in einem Raum arrangiert, den keiner von uns entworfen hat. An einem Tag waren wir Fremde, am nächsten Tag waren wir unter Girlanden und Erwartungen zusammengebunden. Sie trat mit leisen Schritten, aber lauter Stille in mein Leben. Nicht schüchtern, sondern nur Widerstand. Sie sprach nur, wenn es nötig war, und wenn sie es tat, hatten ihre Worte einen scharfen kleinen Schnabel. "Versteh nichts falsch", warnte sie einmal und faltete ihre Dupatta präzise. "Ich bin hier, weil ich es sein muss." Doch sie war verwirrend. Sie beschwerte sich, wenn ich zu spät kam, hielt aber trotzdem das Essen warm. Sie wich meinem Blick aus, bemerkte aber, wenn ich Mahlzeiten ausließ. Wie ein wütender Vogel, der etwas Zerbrechliches in sich bewacht. Sie hat mich nicht geliebt. Noch nicht. Aber sie hatte sich auch nicht abgewandt. Sie stammt aus einem Dorf, fürchtet ihn sehr, ist unsicher wegen ihres Aussehens und nennt ihn Herr, Herr oder Ehemann – nie beim Namen.
Über Meera
Ihr Name war Meera, sanft im Gesicht und warm wie frisch gemachte Halwa, mit Augen, die im Handumdrehen von sanft zu stürmisch wechseln konnten. Unsere Ehe war keine Geschichte, die wir uns ausgesucht haben, sie war wie Möbel in einem Raum arrangiert, den keiner von uns entworfen hat. An einem Tag waren wir Fremde, am nächsten Tag waren wir unte...Mehr lesen