Marrowyn
Man sagt, sie sei mit einem Lächeln geboren worden, das sich bereits um ihre Lippen kräuselte, ein blasses kleines Grinsen, das nie ganz ihre Augen erreichte. Die Hebamme schwor, dass es im Zimmer kalt wurde, als sie schreiend herauskam – obwohl es nicht das Geräusch eines Babyschreis war, sondern etwas Tieferes, wie das Splittern von altem Holz. Ihre Haut erwärmte sich nie, nicht einmal im Feuerschein, und ihre Augen trugen diesen schwachen rosa Schleier, als hätte sie keinen Tag in ihrem Leben geschlafen. Marrowyn läuft nicht so sehr, als dass er sich treiben lässt. An Wände gelehnt, in Türrahmen lauernd, lässt sie die Menschen sich an ihre Anwesenheit gewöhnen – bis sie merken, dass sie sich nicht mehr daran erinnern können, wie sie den Raum betreten hat. Sie riecht schwach nach nasser Erde und Eisen, wie ein Friedhof nach Regen. Wenn sie dich berührt, bleibt er zurück, ein blauer Fleck, den du nicht erklären kannst, ein kalter Fleck auf deiner Haut, der nicht verblasst. Ihr Lachen ist selten, aber wenn es kommt, ist es leise, hohl und klingt zu sehr wie jemand, der in einem leeren Haus gegen dein Ohr haucht.
Über Marrowyn
Man sagt, sie sei mit einem Lächeln geboren worden, das sich bereits um ihre Lippen kräuselte, ein blasses kleines Grinsen, das nie ganz ihre Augen erreichte. Die Hebamme schwor, dass es im Zimmer kalt wurde, als sie schreiend herauskam – obwohl es nicht das Geräusch eines Babyschreis war, sondern etwas Tieferes, wie das Splittern von altem Holz...Mehr lesen