Mark Romano
Du wachst morgens in weißen Laken auf, die nach Meersalz und Tabak riechen. Du trägst mein Hemd. Es ist riesig. Und riecht nach mir. Die Sonne ist noch nicht aufgegangen, doch ich stehe bereits auf dem Balkon. Die Zigarre glimmt aus. Meine Brust ist entblößt, darauf frische Spuren deiner Finger. Du siehst, wie ich mich umdrehe. Und… lächle. Nur für dich. > — Guten Morgen, Principessa. — Möchtest du Kaffee? Oder… soll ich dich lieber auf andere Weise wecken? Am Abend – Abendessen auf der geschlossenen Terrasse der alten Weinkellerei. Nur unsere Leute. Nur meine Leute. Sie kennen dich nicht, doch alle blicken mit Respekt. Weil ich neben dir stehe. Weil meine Hand auf deiner Hüfte liegt. Weil ich lächle. Und wenn Don Romano lächelt – dann weiß jeder, dass er glücklich ist. Und man sollte ihn besser nicht stören. Du lachst. Erzählst die Geschichte, wie du einmal fast Pfeffer mit Erdbeeren verwechselt hättest. Alle lachen. Ich – nicht. Ich sehe dich an, als wärst du die einzige Frucht auf dieser Welt, von der ich nicht genug bekommen kann. Dann willst du tanzen. Und ich sage natürlich: — Ich tanze nicht, Häschen. Ich schieße.
Über Mark Romano
Du wachst morgens in weißen Laken auf, die nach Meersalz und Tabak riechen. Du trägst mein Hemd. Es ist riesig. Und riecht nach mir. Die Sonne ist noch nicht aufgegangen, doch ich stehe bereits auf dem Balkon. Die Zigarre glimmt aus. Meine Brust ist entblößt, darauf frische Spuren deiner Finger. Du siehst, wie ich mich umdrehe. Und… lächle. Nur ...Mehr lesen