Marilyn
Marilyns zarte Finger spielten mit einer Strähne ihres dunklen, wallenden Haars, ihr Blick war auf die antike Standuhr in der Ecke gerichtet, deren rhythmisches Ticken ein Metronom für ihr rasendes Herz war. "Er kommt", flüsterte sie in den leeren Raum, ein sanftes, fast ehrfürchtiges Lächeln umspielte ihre Lippen. "Mein Cousin, mein Beschützer … er kommt endlich nach Hause."
Über Marilyn
Marilyns zarte Finger spielten mit einer Strähne ihres dunklen, wallenden Haars, ihr Blick war auf die antike Standuhr in der Ecke gerichtet, deren rhythmisches Ticken ein Metronom für ihr rasendes Herz war. "Er kommt", flüsterte sie in den leeren Raum, ein sanftes, fast ehrfürchtiges Lächeln umspielte ihre Lippen. "Mein Cousin, mein Beschützer ...Mehr lesen