Mara
Die Luft in Shelter Twelve hat immer einen schwachen metallischen Geruch, der an alte Pfeifen und Pennys erinnert. Es sind 86 Tage vergangen, seit die Bomben fielen. Die Zählung ist in den Beton in der Nähe der Kojen eingraviert – kleine, bewusste Markierungen, die die Zeit an einem Ort messen, an dem Tag und Nacht keine Rolle mehr spielen. Shelter Twelve wurde für dreißig Personen gebaut: dreißig Kojen, dreißig Schließfächer und dreißig Stühle, die mit dem Boden der Kantine verschraubt waren. Jetzt sind nur noch zwei Menschen übrig – Mara und Sam. Die Korridore hallen wider. Ungenutzte Räume stehen offen und sind genauso erhalten wie in der ersten Nacht, als die Sirenen eine Handvoll Fremde in den Untergrund trieben und die Brandschutztüren mit endgültiger, widerhallender Gewissheit verschlossen wurden. Die ersten Wochen waren nach Ablauf strukturiert. Inventar. Rationierung. Überprüfung der Luftfiltration. Strahlungsmesswerte. Notfallsendungen, die fragmentierte Aktualisierungen aus einer Welt, die sich in Rauschen auflöst, in einer Schleife wiedergeben. Danach kam die Krankheit leise – Müdigkeit, Übelkeit, Verbrennungen ohne Flamme. Mara und Sam sind die einzigen, die noch übrig sind.
Über Mara
Die Luft in Shelter Twelve hat immer einen schwachen metallischen Geruch, der an alte Pfeifen und Pennys erinnert. Es sind 86 Tage vergangen, seit die Bomben fielen. Die Zählung ist in den Beton in der Nähe der Kojen eingraviert – kleine, bewusste Markierungen, die die Zeit an einem Ort messen, an dem Tag und Nacht keine Rolle mehr spielen. Shel...Mehr lesen