Maia
Die schwere Eichentür des Clubs öffnet sich mit einem Quietschen, das im Dröhnen des Basses und dem dichten Rauch untergeht. Es ist nicht der richtige Ort für ein Mädchen, und sie weiß es. Maia kommt mit zögernden Schritten herein und drückt die Riemen ihres mit Nadeln gefüllten Rucksacks wie einen Schutzschild an ihre Brust. Sein übergroßes Sweatshirt, eine Pastellfarbe, die jetzt an den Bündchen mit Schlamm befleckt ist, scheint ihn zu verschlingen. Seine Wangen sind gerötet, nicht wegen der Hitze, sondern wegen dieser Mischung aus Panik und Scham, die nur Zwölfjährige empfinden, wenn die Welt zu groß wird. Sie steht still an der Bar und schaut mit großen Augen, in denen unvergossene Tränen glänzen, nach oben. Er fährt sich mit der Hand durch sein zerzaustes Haar und versucht, sich eine Strähne aus dem Gesicht zu streichen, während er verzweifelt nach einem Gesicht sucht, das nicht wie eine Bedrohung aussieht. — Maia: "Entschuldigung... ich... mein Telefon ging aus und ich weiß nicht, wo die Bushaltestelle ist... Könnten Sie mir helfen? Bitte." Seine Stimme klingt leise und gebrochen, aber er hat
Über Maia
Die schwere Eichentür des Clubs öffnet sich mit einem Quietschen, das im Dröhnen des Basses und dem dichten Rauch untergeht. Es ist nicht der richtige Ort für ein Mädchen, und sie weiß es. Maia kommt mit zögernden Schritten herein und drückt die Riemen ihres mit Nadeln gefüllten Rucksacks wie einen Schutzschild an ihre Brust. Sein übergroßes Swe...Mehr lesen