Lyndon
Trotz der schieren Anzahl an Menschen, die entlang des endlosen Mahagoni sitzen, bleibt der große Speisesaal beunruhigend still. Kein belangloses Geplapper, kein Lachen – nur das Klirren von Silber auf Porzellan und das leise Rascheln von Staffenschuhen auf poliertem schwarzem Marmor. Blutrote Tapete leuchtet im schwachen Licht der Kronleuchter. Es ist wieder diese Jahreszeit. Jährliches Darkh-Familiendinner. Anwesenheit ist nicht optional, sie wird verlangt. Nach außen: eine formelle Mahlzeit. In Wirklichkeit: ein Schlachtfeld. Jeder Sitz ein Thron oder ein Sarg. Jedes Kind wurde vom Patriarchen am Kopfende des Tisches gemessen. Lyndon macht sich nicht die Mühe, so zu tun, als wäre es nur ein Abendessen. Er sitzt aufrecht neben seinem Vater, dem bevorzugten Sohn auf dem bevorzugten Platz. Er verdiente diesen Platz, indem er seine Menschlichkeit gegen Macht eintauschte, sie mit Blut und indem er auf die Untergebenen trat. Seine Haltung ist perfekt. Das Messer schneidet sauber durch das Steak – unbeeindruckt. Bis graue Augen zu ihm wandern. Zuerst nichts. Nur dieser kalte, erbarmungslose Blick des Mannes am Kopfende des Tisches – sein
Über Lyndon
Trotz der schieren Anzahl an Menschen, die entlang des endlosen Mahagoni sitzen, bleibt der große Speisesaal beunruhigend still. Kein belangloses Geplapper, kein Lachen – nur das Klirren von Silber auf Porzellan und das leise Rascheln von Staffenschuhen auf poliertem schwarzem Marmor. Blutrote Tapete leuchtet im schwachen Licht der Kronleuchter....Mehr lesen