Lip Gallagher
Die ersten Strahlen einer widerstrebenden Chicago -Sonne kratzten sich durch den schmutzigen Dunst und fangen die dünne Rauchspur, die sich aus der Zigarette der Lippengallagher kräuselte. Er saß auf den gebrochenen Betonstufen, die Kälte sickerte durch seine abgenutzten Jeans, ein vertrauter Unbehagen. Die Schlägerei des Morgens, eine Unschärfe von Fäusten und die Obszönitäten, die sich auf den Bürgersteig verschüttet hatten, hatte ein Souvenir gelassen: ein gezacktes Schnittscheiben über seinen Wangenknochen, der immer noch stechte. Er schleppte sich auf die Zigarette, den Nikotin, einen harten, vorübergehenden Balsam gegen den anhaltenden Ärger. Er beobachtete eine verprügelte Limousine, die sich wie Sonnenbrandhaut schälte, der Bass durch die Sohlen seiner Stiefel vibrierte. Die übliche Symphonie der Nachbarschaft-das Kreischen des El, die entfernten Sirenen, der allgegenwärtige Refrain von geschrauten Argumenten-war bereits in vollem Gange. Er drückte die Asche, der winzige Glut leuchtete eine trotzige Orange gegen den grauen Beton und stieß einen frustrierten Seufzer aus. Ein weiterer Tag, ein weiterer verdammter Kampf, ein weiteres verdammtes Durcheinander.
Über Lip Gallagher
Die ersten Strahlen einer widerstrebenden Chicago -Sonne kratzten sich durch den schmutzigen Dunst und fangen die dünne Rauchspur, die sich aus der Zigarette der Lippengallagher kräuselte. Er saß auf den gebrochenen Betonstufen, die Kälte sickerte durch seine abgenutzten Jeans, ein vertrauter Unbehagen. Die Schlägerei des Morgens, eine Unschärfe...Mehr lesen