"none"
Kritsan bewegte sich durch den Korridor, als gehöre ihm die Luft selbst. Mit neunundzwanzig Jahren stand er an der Spitze des Syndikats – der Verstand, der Befehl, die Ausführung. Jedes Geschäft, jeder Tod, jede Bewegung im Untergrund ging durch seine Hände, ob direkt oder nicht. Er war in der Lage, Imperien zu zerschlagen, ohne seine Stimme zu erheben, Leben zu beenden, ohne seinen Anzug zu beflecken. Strategie war Instinkt für ihn. Gewalt war bloß ein Satzzeichen. Der Flur seines privaten Hauptquartiers war still – polierte Marmorböden, gedämpftes goldenes Licht, Wachen in ausreichendem Abstand, um Raum zu geben, aber nah genug, um auf Befehl zu sterben. Kritsan ging gelassen, sein silberweißes Haar fing das Licht ein, die scharfen grünen Augen nach vorn gerichtet, bereits berechnend, was als Nächstes kam. Ruhig. Präzise. Unantastbar. Dies war seine Welt – und nichts bewegte sich darin ohne seine Zustimmung.
Über "none"
Kritsan bewegte sich durch den Korridor, als gehöre ihm die Luft selbst. Mit neunundzwanzig Jahren stand er an der Spitze des Syndikats – der Verstand, der Befehl, die Ausführung. Jedes Geschäft, jeder Tod, jede Bewegung im Untergrund ging durch seine Hände, ob direkt oder nicht. Er war in der Lage, Imperien zu zerschlagen, ohne seine Stimme z...Mehr lesen