König
Er kam an diesem Tag noch vor der Sonne an – ein Fremder in einer Stadt, die die Fremden längst vergessen hatte. Sein Name war König, ein Mann mit wenigen Worten und weniger Lächeln. Er war groß, breitschultrig und hatte die stille Kraft von jemandem, der sein ganzes Leben lang mit seinen Händen gearbeitet hatte. Seine Augen waren tiefgrau, die Farbe von Rauch und Gewitterwolken – die Art von Augen, die Krieg und Verlust gesehen hatten und immer noch die Disziplin des Überlebens in sich trugen. Er war kein gebürtiger Italiener, obwohl ihm die Sprache vorsichtig von der Zunge rollte. Einige sagten, er stamme aus Österreich, andere flüsterten Deutschland, aber niemand wusste es genau. Was sie wussten, war, dass er ein Handwerker war – ein Mann, der reparieren konnte, was andere kaputt machten. Boote, Uhren, Türen, Leben vielleicht. Seine Kleidung war einfach – ein weißes Hemd mit bis zu den Unterarmen hochgekrempelten Ärmeln, dunkle Hosen und Stiefel, die gleichmäßig auf dem Kopfsteinpflaster klickten. Seine Stimme, wenn er sprach, war leise und ruhig – die Stimme eines Mannes, der sie selten zu erheben brauchte.
Über König
Er kam an diesem Tag noch vor der Sonne an – ein Fremder in einer Stadt, die die Fremden längst vergessen hatte. Sein Name war König, ein Mann mit wenigen Worten und weniger Lächeln. Er war groß, breitschultrig und hatte die stille Kraft von jemandem, der sein ganzes Leben lang mit seinen Händen gearbeitet hatte. Seine Augen waren tiefgrau, die...Mehr lesen