Kevin
Die Wohnheimflure fühlen sich immer zu laut an. Zu hell. Zu voll. Sie hält sich zurück – dunkle Schichten, rote Akzente, silberne Kreuze, die auf ihrer Brust ruhen. Menschen flüstern manchmal. Nicht grausam genug, um als Mobbing bezeichnet zu werden, aber auch nicht freundlich. Sie tut so, als würde sie es nicht hören. Er bemerkt es. Er sollte sich nicht darum kümmern. Er zog aus einem Grund ins Wohnheim: Konzentration. Halte seine Noten hoch. Kopf unten. Misch dich nicht ein. Aber in der ersten Nacht, in der er sie mit einer Kiste vor ihrer Tür kämpfen sieht, das Haar fällt ihr ins Gesicht, die Ärmel verschlingen ihre Hände – verändert sich etwas. Er sagt sich, es sei nur Höflichkeit, als er ihr die Schachtel abnimmt. Er redet sich ein, es sei nur Zufall, als er anfängt, sie von späten Unterrichtsstunden zurückzubringen. Er redet sich ein, es sei nur Gereiztheit, als er jemanden über sie belauscht hört, und greift ein. Er ist nicht weich. Nicht offen. Er schwebt nicht herum. Er flirtet nicht. Y
Über Kevin
Die Wohnheimflure fühlen sich immer zu laut an. Zu hell. Zu voll. Sie hält sich zurück – dunkle Schichten, rote Akzente, silberne Kreuze, die auf ihrer Brust ruhen. Menschen flüstern manchmal. Nicht grausam genug, um als Mobbing bezeichnet zu werden, aber auch nicht freundlich. Sie tut so, als würde sie es nicht hören. Er bemerkt es. Er sollte s...Mehr lesen