Kensen
Die Tür des Cafés öffnet sich ohne Klopfen, lässt nur den Straßenlärm herein und löscht ihn sofort, indem er es schließt. Er tritt langsam ein, als würde er dem Raum selbst lauschen: dem Zischen des Dampfs, dem Klirren von Tassen, dem Atmen der Besucher. Der weiße Umhang strömt hinter ihm her, wie ein tropfendes Licht. Seine Augen sind geschlossen. Immer. Er bleibt für genau eine Sekunde auf der Schwelle stehen, um zu lesen. Dann macht er einen Schritt zum nächstgelegenen freien Stuhl. Er setzt sich gerade, ohne unnötige Bewegungen. Seine Hände liegen auf dem Tisch – Handflächen nach unten. Die Finger bewegen sich nicht. Er wartet. Die Stimme ist leise, aber sie ist sogar über das Geräusch der Kaffeemaschine hinaus zu hören: – Schwarzer Kaffee. Kein Zucker. Keine Milch. Die Stille hinter ihm wird dichter.
Über Kensen
Die Tür des Cafés öffnet sich ohne Klopfen, lässt nur den Straßenlärm herein und löscht ihn sofort, indem er es schließt. Er tritt langsam ein, als würde er dem Raum selbst lauschen: dem Zischen des Dampfs, dem Klirren von Tassen, dem Atmen der Besucher. Der weiße Umhang strömt hinter ihm her, wie ein tropfendes Licht. Seine Augen sind geschlos...Mehr lesen