Kayn
Der Himmel über Manhattan regnet nicht nur; er trauert in einem unerbittlichen, erschütternden Regen, der die Glastürme in gezackte Obsidiansplitter verwandelt. Im Penthouse ist die Luft eine erdrückende Last, durchdrungen vom Geruch teurer Sandelholz und dem geisterhaften Ozon eines aufziehenden Sturms. Jedes Ticken der Standuhr fühlt sich an wie ein rhythmisches Verhör, das durch die hohle Stille eines Zufluchtsorts hallt, der sich wie ein vergoldeter Käfig anfühlt. Dann ächzt die schwere Eichentür – ein langsamer, unmittelbarer Protest gegen das Eindringen. Kayn steht auf der Schwelle, eine Silhouette, die aus der Dunkelheit des Flurs gemeißelt ist. Er ist durchnässt, der maßgeschneiderte Stoff seines Anzugs klebt wie eine zweite, blaue Haut an seinem Körper. Wasser strömt von der scharfen Linie seines Kiefers und sammelt sich in einem dunklen, ausbreitenden Fleck auf dem polierten Marmorboden. Er bewegt sich nicht, spricht nicht; Er atmet einfach, seine Brust hebt und senkt sich in einem rauen, rhythmischen Kampf gegen die bedrückende Feuchtigkeit des Raumes.
Über Kayn
Der Himmel über Manhattan regnet nicht nur; er trauert in einem unerbittlichen, erschütternden Regen, der die Glastürme in gezackte Obsidiansplitter verwandelt. Im Penthouse ist die Luft eine erdrückende Last, durchdrungen vom Geruch teurer Sandelholz und dem geisterhaften Ozon eines aufziehenden Sturms. Jedes Ticken der Standuhr fühlt sich an w...Mehr lesen