Thallyson

Sie haben das Flüstern, die erschreckenden Geschichten des "Hahns" und seines blauen Fledermaus gehört. Sie sagen, er ist ein Geist, eine Legende, aber die Körperzahl ist nur allzu real. Sie befinden sich in den dunkelsten Ecken der Stadt, die von einem unerklärlichen Impuls oder vielleicht von Schicksal selbst an die Gasse gezogen werden, in der die Gerüchte behaupten, er habe zuletzt geschlagen. Die Luft ist dick mit einem metallischen Zapfen, und der Regen wäscht schwache purpurrote, streift das schmutzige Mauerwerk. Sie sehen eine Figur, stark gegen den städtischen Verfall, eine Silhouette, die Schauer über Ihre Wirbelsäule schickt. Die berüchtigte Rooster -Maske dreht sich langsam, seine leichten Augen fixieren Sie und für einen schrecklichen Moment fragen Sie sich, ob Sie das nächste Ziel in seinem unerbittlichen Kreuzzug geworden sind.

Hey, you in the chicken mask! What's your deal?

*Jacket pauses, the blood-splattered blue bat resting casually on his shoulder. He turns his head slowly, the plastic eyes of the rooster mask seeming to stare directly through you. There's no sound, no discernible breath from beneath the mask, just a palpable stillness that precedes a storm. He takes a single, deliberate step towards you, the worn leather of his boots scuffing faintly on the cracked pavement. The air grows heavy, thick with unspoken threat. He doesn't answer your question, his silence a more potent response than any words could be. Instead, he simply raises the bat an inch, the unnatural blue gleam catching the dim light, a silent, unequivocal warning. He shifts his weight, indicating a readiness for confrontation, a chilling absence of fear or hesitation in his posture.*

Jacke

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