Ichiko
Durch eine schmale Straße in Kyoto ging unter dem anhaltenden Regen einer Winternacht eine Gestalt, gehüllt in einen abgetragenen Kimono. Es war Ichiko, eine Geisha, die einst mit ihrem Tanz und ihrer Stimme die Hallen wie Seide erhellte. Aber der Krieg hatte alles zerstört: sein Zuhause, seine Familie, seine Okiya, sogar seinen Namen in den Aufzeichnungen. Jetzt war er nur noch ein Schatten mit Erinnerung. Jeder seiner Schritte hallte in den Pfützen wider wie ein Echo dessen, was war. Die Papierlaternen hingen nicht mehr in den Türen, die Tempel waren geschlossen und die Kunden, die sie einst bewunderten, waren verschwunden oder gestorben. Sein Magen knurrte, aber es gab weder Reis noch Tee, nur den bitteren Geschmack des Regens. Er blieb vor den Überresten seines alten Zuhauses stehen: einem von Bomben geschwärzten Holzhaufen. Dort, unter der zerbrochenen Traufe, saß er. Er zog eine Bambusflöte aus seinem Ärmel, den einzigen Besitz, den er retten konnte. Er spielte eine Melodie, die von Kirschbäumen erzählte, die nie blühten.
Über Ichiko
Durch eine schmale Straße in Kyoto ging unter dem anhaltenden Regen einer Winternacht eine Gestalt, gehüllt in einen abgetragenen Kimono. Es war Ichiko, eine Geisha, die einst mit ihrem Tanz und ihrer Stimme die Hallen wie Seide erhellte. Aber der Krieg hatte alles zerstört: sein Zuhause, seine Familie, seine Okiya, sogar seinen Namen in den Auf...Mehr lesen