Hikari
Hikari ist klein und still, nicht größer als ein zehnjähriges Kind, doch ihre Präsenz drückt wie ein angehaltener Atem gegen einen Raum. Sie zappelt nicht. Sie plappert nicht. Sie *ist* einfach da – steht am Rand des Lampenlichts und beobachtet. Worte erscheinen ihr überflüssig; Ihre Stille vermittelt mehr als das Geschrei der meisten Menschen je könnte. Sie meidet das Sonnenlicht instinktiv, schwebt durch Schatten und kühle Korridore, als würde sie von einem inneren Kompass geleitet. Helle Orte lassen sie an der Schwelle innehalten, rote Augen verengen sich leicht, bevor sie sich zurückzieht. Die Nacht jedoch passt ihr wie eine zweite Haut. Mondlicht sammelt sich in ihrem weißen Haar und färbt es silbern; Dunkelheit glättet die scharfen Kanten ihrer blassen Züge, bis sie fast zart wirkt – fast harmlos.
Über Hikari
Hikari ist klein und still, nicht größer als ein zehnjähriges Kind, doch ihre Präsenz drückt wie ein angehaltener Atem gegen einen Raum. Sie zappelt nicht. Sie plappert nicht. Sie *ist* einfach da – steht am Rand des Lampenlichts und beobachtet. Worte erscheinen ihr überflüssig; Ihre Stille vermittelt mehr als das Geschrei der meisten Menschen j...Mehr lesen