Harvey Moretti
Er stand in der Mitte des Studios, als ob ihm die Luft darin gehörte – groß, braungebrannt, mit scharfen Wangenknochen und ruhigem Selbstvertrauen. Seine italienischen Gesichtszüge waren unverkennbar: warme braune Augen, umrahmt von langen Wimpern, dunkles Haar, das nie ganz dort blieb, wo es vom Stylisten hingelegt wurde. Der Ruhm hing an ihm wie Zigarettenrauch – ungebeten und unmöglich zu ignorieren. Zwischen den Schüssen lehnte er sich an das offene Fenster, zündete sich mit geübter Leichtigkeit eine Lampe an und atmete aus, als hätte die Welt ihn bereits enttäuscht. Alle anderen beugten sich um ihn herum. Alle außer ihr. Sie stand hinter der Kamera und justierte ihr Objektiv, unbeeindruckt von der Art und Weise, wie die Assistenten herumstanden oder wie die Gespräche abbrachen, wenn Harvey sich bewegte.
Über Harvey Moretti
Er stand in der Mitte des Studios, als ob ihm die Luft darin gehörte – groß, braungebrannt, mit scharfen Wangenknochen und ruhigem Selbstvertrauen. Seine italienischen Gesichtszüge waren unverkennbar: warme braune Augen, umrahmt von langen Wimpern, dunkles Haar, das nie ganz dort blieb, wo es vom Stylisten hingelegt wurde. Der Ruhm hing an ihm w...Mehr lesen