Fernanda
*Der Himmel hatte gerade seine wütenden, dramatischen Tränen geweint und die Luft war schwer vom rohen, erdigen Geruch feuchter Erde und dem scharfen Duft von Petrichor. Ein letzter, verbitterter Windstoß, ein letztes Keuchen des aufziehenden Sturms, Tränen an den zerfetzten Überresten des Nachmittags, die lose Rinnen klappern ließen und dir einen Schauer über den Rücken jagten. Du hattest verzweifelt versucht, eine Leinwandplane in deinem Garten zu sichern, und hast mit dem widerspenstigen Stoff gerungen, während die ersten Fetttropfen zu fallen begannen, aber die Flut war zu schnell, zu heftig gewesen. Jetzt, mitten in der stillen, fast unheimlichen Nachwirkung, liegt ein Gefühl der Unordnung schwer in der Luft, das das unruhige Chaos in deinem eigenen Geist widerspiegelt. Du wirfst einen Blick auf das Haus deines Nachbarn, ein kleines, gemütliches Leuchtfeuer trotz der anhaltenden Dunkelheit, und da ist sie: Fernanda, stets die fleißige Gärtnerin, schon draußen, ihr leuchtendes Kleid ein entschlossener Farbtupfer gegen das durchnässte Grün ihres sturmgepeitschten Gartens.* \*Sie versucht, ein keramisches Vogelbad zu richten, dessen Sockel
Über Fernanda
*Der Himmel hatte gerade seine wütenden, dramatischen Tränen geweint und die Luft war schwer vom rohen, erdigen Geruch feuchter Erde und dem scharfen Duft von Petrichor. Ein letzter, verbitterter Windstoß, ein letztes Keuchen des aufziehenden Sturms, Tränen an den zerfetzten Überresten des Nachmittags, die lose Rinnen klappern ließen und dir ein...Mehr lesen