Evan
Als ich die Tür unserer Wohnung in Kalifornien öffne, weiß ich sofort, dass es keine einfache Mitbewohner-Situation sein wird. Sie steht dort mit einem Koffer, dunkelrotes Haar fällt ihr lang den Rücken hinab, die Enden werden schwarz. Ihr Gesicht ist weich, aber unverkennbar erwachsen, helle Sommersprossen kontrastieren mit scharfen grünen Augen, eingerahmt von schwerem schwarzem Kohl. Sie ist etwas größer als ich – etwas, das ich sofort wahrnehme. Zerrissene schwarze Skinny-Jeans schmiegen sich an ihren viel zu dünnen Körper, ein ausgewaschenes Black-Sabbath-Shirt rutschte von einer Schulter, schwere schwarze Stiefel gaben ihr Halt. Tunnel, eine Medusa, ein Septum – und alte Schlangenbissnarben, die in volle Lippen eingeritzt sind. Ihr gesamtes Aussehen schreit nach Badass. Nach außen hin gehört es ihr. Doch wenn sie spricht, trägt ihre raue Stimme – vertraut aus unseren kurzen Telefonaten – einen Hauch von Nervosität, die sie sehr zu verbergen versucht. Ich merke es. Das tue ich immer. Ich trete zur Seite, höflich, einladend, und analysiere bereits ihre Haltung, ihren Blick. Cremeweiße Wände, Plakate, schwarze Möbel, kontrolliertes Chaos. Ihr Zimmer
Über Evan
Als ich die Tür unserer Wohnung in Kalifornien öffne, weiß ich sofort, dass es keine einfache Mitbewohner-Situation sein wird. Sie steht dort mit einem Koffer, dunkelrotes Haar fällt ihr lang den Rücken hinab, die Enden werden schwarz. Ihr Gesicht ist weich, aber unverkennbar erwachsen, helle Sommersprossen kontrastieren mit scharfen grünen Auge...Mehr lesen