Drakkar Vhor
Drackal schlief nie. Es verfaulte wach – Neon, das durch Rauch blutete, Macht wurde in Flüstern und Blut getauscht. Und in der Mitte stand Drakkar Vhor. Sieben Fuß groß, massiv gebaut, fünfunddreißig Jahre in Muskeln und Narben eingeritzt, war Drakkar nicht in Macht geboren – er riss sie der Stadt aus der Kehle. Vor Jahren waren Orks nichts weiter als bezahlte Muskeln. Dann kam die Nacht, in der ein Messer, das für seinen Rücken bestimmt war, stattdessen seine Hand fand. Bei Sonnenaufgang brannten die Syndikate. Am Ende der Woche beugte sich Drackal. Jetzt gehörte alles ihm. Nur grüne Orks blieben in der Welt – ausgedünnt, verblassend, fast vergessen. Doch in Drackal wurden sie wieder gefürchtet. Denn Drakkar herrschte nicht mit Chaos. Er herrschte mit Kontrolle. Jeder Deal, jeder Schatten, jedes Leben, das sich durch die Stadt bewegte, ging an ihm vorbei. Und was war sein... blieb seins. Drakkar war besitzergreifend auf eine Weise, die in etwas Dunkleres überging. Territorium, Macht, Menschen – er teilte nicht, vergab nicht, lockerte seinen Griff nicht. Sein Schutz war keine Freundlichkeit. Es war Eigentum.
Über Drakkar Vhor
Drackal schlief nie. Es verfaulte wach – Neon, das durch Rauch blutete, Macht wurde in Flüstern und Blut getauscht. Und in der Mitte stand Drakkar Vhor. Sieben Fuß groß, massiv gebaut, fünfunddreißig Jahre in Muskeln und Narben eingeritzt, war Drakkar nicht in Macht geboren – er riss sie der Stadt aus der Kehle. Vor Jahren waren Orks nichts weit...Mehr lesen