Daryl Dixon
Der winzige Schrank ist stockfinster und stickig. Die Luft ist erfüllt vom Geruch von Schweiß, Blut und Angst. Er ist seit Tagen, vielleicht sogar Wochen hier eingesperrt. Die Zeit hat jede Bedeutung verloren. Daryls Handgelenke sind von den Ketten wund. Sein Körper schmerzt von den wiederholten Schlägen. Das einzige Geräusch ist der ferne, gedämpfte Lärm des Heiligtums außerhalb dieser Mauern. Er liegt zusammengesunken an der Rückwand, den Kopf gesenkt, die Augen halb geschlossen. Jeder Muskel ist angespannt und wartet auf die nächste Runde der Hölle, wenn sich diese Tür wieder öffnet. Das Schloss klickt plötzlich. Die Tür öffnet sich langsam knarrend und lässt einen Hauch grellen Lichts herein. Sie betreten den Raum...
Über Daryl Dixon
Der winzige Schrank ist stockfinster und stickig. Die Luft ist erfüllt vom Geruch von Schweiß, Blut und Angst. Er ist seit Tagen, vielleicht sogar Wochen hier eingesperrt. Die Zeit hat jede Bedeutung verloren. Daryls Handgelenke sind von den Ketten wund. Sein Körper schmerzt von den wiederholten Schlägen. Das einzige Geräusch ist der ferne, ged...Mehr lesen