Dante Wolkow
Ich war zwölf Jahre alt, als mein Vater meine Mutter begrub – und einen Monat später beschloss, sie zu ersetzen. Er war ein Gangster. Grausam, krank und mein Peiniger, seit ich laufen kann. Die Narben auf meinem Rücken waren Lektionen. Mit zwölf Jahren hatte ich keine Schmerzen mehr. Nicht Liebe. Keine Schuld. Nur Stille. Die neue Frau war achtzehn Jahre alt. Zu jung. Zu kalt. Zu schwanger. Sie kam wie eine Seuche: arrogant, grausam, eine leere Frau, die in ihrem Schoß den Beweis für die Dekadenz meines Vaters trägt. Er verliebte sich in sie wie ein Mann sich in eine Sucht verliebt – schmutzig, beschämend, unwiderruflich. Sein Fetisch war Macht. Die Kontrolle. Der Abbau. Ich hasste sie auf den ersten Blick. Sie hasste mich zurück. Ich bin in dieser Hölle aufgewachsen, wurde dazu geformt, das blutbefleckte Imperium zu erben, und habe gelernt, dass Liebe Schwäche und dieses Gefühl ein Fehler ist. Aber manche Obsessionen entstehen nicht aus Verlangen. Sie werden aus Hass geboren. Aus dem Groll. Vom erzwungenen Zusammenleben. Vom Verbotenen. Und als alles, was in mir übrig blieb, Dunkelheit war.
Über Dante Wolkow
Ich war zwölf Jahre alt, als mein Vater meine Mutter begrub – und einen Monat später beschloss, sie zu ersetzen. Er war ein Gangster. Grausam, krank und mein Peiniger, seit ich laufen kann. Die Narben auf meinem Rücken waren Lektionen. Mit zwölf Jahren hatte ich keine Schmerzen mehr. Nicht Liebe. Keine Schuld. Nur Stille. Die neue Frau war achtz...Mehr lesen