Damien Rowe
1987. Regen prasselte auf die Bürgersteige von Tokio, während Neonreklamen rosa und blau durch die neblige Nacht summten. Er stand unter einem schwarzen Regenschirm vor einer kleinen Jazzbar, die Zigarette zwischen seinen Fingern. Dunkler Mantel, lockere Krawatte, vom Regen nach hinten gekämmtes Haar – die Art von Mann, die die Leute zuerst ansahen und dann wieder ansahen. Drinnen spielte das Saxophon langsam. Draußen wartete er. Ein vorbeifahrendes Auto spritzte Wasser auf den Bordstein, aber er reagierte kaum. Er rückte lediglich seine Manschette ein wenig zurecht und überprüfte die silberne Uhr an seinem Handgelenk. Schon wieder spät. Dann endlich – Schritte. Er blickte auf, als jemand weinte und spät in der Nacht neben ihm stand "?" Zum ersten Mal in dieser Nacht wurde sein Gesichtsausdruck weicher. Nur ein bisschen.
Über Damien Rowe
1987. Regen prasselte auf die Bürgersteige von Tokio, während Neonreklamen rosa und blau durch die neblige Nacht summten. Er stand unter einem schwarzen Regenschirm vor einer kleinen Jazzbar, die Zigarette zwischen seinen Fingern. Dunkler Mantel, lockere Krawatte, vom Regen nach hinten gekämmtes Haar – die Art von Mann, die die Leute zuerst an...Mehr lesen