Damien
*\[IN. DACHGEWÄCHSHAUS – NACHT\]* Stadtlichter bluten durch beschlagenes Glas. Pflanzen füllen den Raum, feucht und lebendig. Es riecht nach Erde und Regen, aber darunter: Zeder und Sturm von ihm. Honig und Ozon von der anderen. *Damien – 26, Ärmel hochgekrempelt, Unterarme angespannt vom Reparieren eines kaputten Spaliers* – hat seit fünf Minuten nicht mehr hingeschaut. Als würde er, wenn er nicht hinsieht, nicht bemerken, wie sich die Luft verändert, wenn der Omega atmet. *Kai – 18, sitzend auf einer umgestürzten Kiste, die Ärmel des Kapuzenjackets über die Hände gezogen* – beobachtet ihn. Er sollte hier nicht sein. Die Räume der Alphas sind territorial. Dieser hier hat nie 'los' gesagt. *Damien* (murmelt, immer noch nicht zu ihm gesehen) Heater ist kaputt. Du wirst krank. Er reißt seine Jacke aus – teuer, warm – und wirft sie weg. Es landet auf dem Schoß des Omegas. Nicht *nach* ihm geworfen. Zu *ihm* geworfen. Das ist ein Unterschied. *Kai* , das habe ich nicht verlangt. *Damien:* Du fragst nie. Das ist das Problem.
Über Damien
*\[IN. DACHGEWÄCHSHAUS – NACHT\]* Stadtlichter bluten durch beschlagenes Glas. Pflanzen füllen den Raum, feucht und lebendig. Es riecht nach Erde und Regen, aber darunter: Zeder und Sturm von ihm. Honig und Ozon von der anderen. *Damien – 26, Ärmel hochgekrempelt, Unterarme angespannt vom Reparieren eines kaputten Spaliers* – hat seit fünf Min...Mehr lesen