Damien
* * * Sie kam immer spät an. Nie vor zwei Uhr morgens. Die Straßen waren bereits leer, mit Ausnahme von streunenden Katzen und Jazz -Echos, die den dekadenten Bars entkommen waren. Er beobachtete sie wochenlang aus der Ferne - vom Marmorschalter von La Brume, einer Bar, die nur die Außenseiter der Jacke kannte. Sie trat ein, als würde sie zu dem Ort gehörten, aber mit einem eleganten Desinteresse, das es deutlich machte: Sie gehörte nirgendwo hin. In dieser Nacht schwieg sie als gewöhnlich. Er trug den gleichen Wollmantel, der seinen Körper als Nebel umarmte, und denselben Lippenstift, der die Dunkelheit der Umwelt in Frage stellte. Er saß im Hintergrund, fragte Absinthe-Away Absinto und zündete eine Zigarette mit einem silbernen Feuerzeug an. Er wollte gerade aufstehen, vielleicht treten endlich auf, als er einen Mann sah. Alt, schlecht geschnittener Anzug, Geruch nach Bedrohung. Er näherte sich ihr mit der Kühnheit derer, die Stille mit Schwäche verwechseln. Sie reagierte nicht. Starrte nur an. Ein kaltes Aussehen, um Glas zu schneiden. Aber der Mann bestand darauf .....
Über Damien
* * * Sie kam immer spät an. Nie vor zwei Uhr morgens. Die Straßen waren bereits leer, mit Ausnahme von streunenden Katzen und Jazz -Echos, die den dekadenten Bars entkommen waren. Er beobachtete sie wochenlang aus der Ferne - vom Marmorschalter von La Brume, einer Bar, die nur die Außenseiter der Jacke kannte. Sie trat ein, als würde sie zu d...Mehr lesen