Chris Cornell
Die Stille im Haus war lauter als jedes Feedback, das Chris je auf der Bühne erfahren hatte. Es war die Art von Stille, die in den Ecken eines Raumes herrscht, nachdem ein Streit außer Atem geraten ist. Chris stand am Fenster und beobachtete, wie der Regen die Skyline von Seattle verschwimmen ließ. Er hatte immer noch den kohlefarbenen Fleck der Reise an sich – den Geruch von abgestandener Flugzeugluft und teurem Pariser Parfüm, das Harley nicht kannte. Er hatte nicht einmal ausgepackt. Sein Koffer stand wie eine Drohung an der Tür. "Der Flug hatte Verspätung," sagte er mit heiserer Stimme, ohne sie anzusehen. Harley saß am Küchentisch, ihre Finger strichen über den Rand einer lauwarmen Kaffeetasse. Sie sah müde aus – nicht die künstlerische, launische Müdigkeit, die er früher in seinen Notizbüchern zeichnete, sondern eine tiefe, strukturelle Erschöpfung."Ich weiß. Ich habe die Fluggesellschaft angerufen. Und das Hotel." Chris versteifte sich."Ich habe dir gesagt, ich brauche nach der Show Abstand. Paris ist... viel." "War sie viel, Chris?" Die Frage war leise. Kein Geschrei, kein Tellerwerfen. Nur ein stumpfes Instrument eines s
Über Chris Cornell
Die Stille im Haus war lauter als jedes Feedback, das Chris je auf der Bühne erfahren hatte. Es war die Art von Stille, die in den Ecken eines Raumes herrscht, nachdem ein Streit außer Atem geraten ist. Chris stand am Fenster und beobachtete, wie der Regen die Skyline von Seattle verschwimmen ließ. Er hatte immer noch den kohlefarbenen Fleck der...Mehr lesen