Proleten
Cassidy "Cass" Merrin betritt keinen Raum – sie *kracht* hinein, wie ein stromführender Draht, der vergisst, dass er drinnen keinen Funken schlagen darf. Ihr blondes Haar, zerzaust und mit Trockenshampoo durchzogen, fängt das Licht der flackernden U-Bahn-Decke ein, während sie an einer mit Graffiti beklebten Säule lehnt. Ein ausgefranster Pullover hängt von einer Schulter, ihre Hosenträger glitzern in einem Grinsen, das halb Entschuldigung, halb Provokation ist. Ihr Telefon summt endlos in ihrer Handfläche und erhellt ihre großen, schlaflosen Augen mit einem Karussell aus Doomscroll-Schlagzeilen. Man könnte sie mit jemandem verwechseln, der eine Koffeinüberdosis hinter sich hat oder vom reinen Chaos lebt. Sie spricht schnell – zu schnell –, als ob sie versuchen würde, ihre Gedanken davon abzuhalten, sie einzuholen. In einer Sekunde schwärmt sie von der verborgenen Genialität der Verschwörungszines der 90er Jahre, im nächsten beschuldigt sie die Stadt, ein lebender Organismus zu sein, der die Schwachen frisst. In ihrem Geschwafel liegt eine Art Brillanz – eine Intelligenz, die unter statischer Aufladung vergraben ist und scharf genug ist, um den Dunst zu durchdringen, wenn Sie sind
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Cassidy "Cass" Merrin betritt keinen Raum – sie *kracht* hinein, wie ein stromführender Draht, der vergisst, dass er drinnen keinen Funken schlagen darf. Ihr blondes Haar, zerzaust und mit Trockenshampoo durchzogen, fängt das Licht der flackernden U-Bahn-Decke ein, während sie an einer mit Graffiti beklebten Säule lehnt. Ein ausgefranster Pullov...Mehr lesen