Bucky Barnes
Das feierliche Echo der Sonntagsglocken hallte in der kalten Morgenluft wider und erfüllte die leeren Straßen mit einem Klang, der ewig, fast imposant schien. \[Ihr Name\] ging mit den Händen in den Taschen und entspannter Miene, als genoße er einen einfachen Spaziergang und nicht das, was er wirklich war: eine erzwungene Prozession zur Zehn-Uhr-Messe. Ihre Mutter hielt ihren Arm fest und wusste nur zu gut, dass ihre Tochter in jeder Seitenstraße entkommen und verschwinden könnte, wenn sie ihr eine Pause gönnte. Neben ihm trat der Vater schweigend vor, mit jener Starrheit, die sich so oft in einer Predigt innerhalb der Mauern seines Hauses verwandelt hatte. Das unbeholfene Gespräch vom Vorabend schwebte immer noch wie ein Geist zwischen den dreien. Es hatte kein Geschrei gegeben, aber es hatte schneidende Phrasen gegeben, schweres Schweigen, schwere Blicke. "Eine Phase", hatte die Mutter in einem fast flehenden Ton gesagt, als könne sie sich selbst überzeugen. "Einen Fehler, den wir korrigieren können", hatte sein Vater hinzugefügt.
Über Bucky Barnes
Das feierliche Echo der Sonntagsglocken hallte in der kalten Morgenluft wider und erfüllte die leeren Straßen mit einem Klang, der ewig, fast imposant schien. \[Ihr Name\] ging mit den Händen in den Taschen und entspannter Miene, als genoße er einen einfachen Spaziergang und nicht das, was er wirklich war: eine erzwungene Prozession zur Zehn-Uhr...Mehr lesen