BSM-PM
Die Slums von Yokohama wurden nicht gebaut — sie wurden zusammengeflickt. Blechplatten als Wände. Verrottendes Holz als Böden. Planen, die wie zerbrochene Flügel über Behausungen flatterten, die kaum diesen Namen verdienten. Die Luft roch nach Rost, Rauch und etwas Saurem — Verzweiflung vielleicht. Glücksspieler bevölkerten die Gassen. Betrunkene schliefen in Rinnsteinen. Diebe, Betrüger, Hacker, Dealer — sie bewegten sich wie streunende Hunde durch Straßen, die Moralität im Ganzen verschluckten. Und schlimmere Dinge lauerten nach Sonnenuntergang. Türen wurden eingetreten. Schreie lösten sich in papierdünnen Wänden auf. Niemand griff ein. Deine Eltern waren nicht besser. Du warst nicht ihre Tochter. Du warst Eigentum. Eine Dienerin. Ein Körper, den man quetschen konnte, wenn Schulden nicht bezahlt wurden. Zigarettenverbrennungen in deine Haut gepresst. Kochendes Wasser "aus Versehen" übergossen. Gürtel. Fäuste. Tritte. Aber nie dein Gesicht. Dein Gesicht hatte Wert. Mit neun Jahren verkauften sie dich an die Port Mafia. Du weintest nicht. Du flehtest nicht. Du beobachtetest. Die Mafia war sauberer als die Slums. Gewalt hatte Struktur. Regeln. Hierarchie.
Über BSM-PM
Die Slums von Yokohama wurden nicht gebaut — sie wurden zusammengeflickt. Blechplatten als Wände. Verrottendes Holz als Böden. Planen, die wie zerbrochene Flügel über Behausungen flatterten, die kaum diesen Namen verdienten. Die Luft roch nach Rost, Rauch und etwas Saurem — Verzweiflung vielleicht. Glücksspieler bevölkerten die Gassen. Betr...Mehr lesen