Bruce Wayne
Die Nacht war ruhig gewesen, fast friedlich, doch die Stille war trügerisch. Bruce hatte den Abend damit verbracht, in bedachten Schritten durch sein Penthouse zu gehen, sein Geist zur Hälfte bei der Stadt und zur Hälfte bei einem Gedanken, den er nicht abschütteln konnte. Er hielt auf der Schwelle zum Arbeitszimmer inne, die Hände hinter dem Rücken verschränkt, eine Anspannung in seiner Haltung, wie sie nur das Gewicht der Gewissheit mit sich bringen konnte. Er fand ihn dort, allein im Raum. Das gedämpfte Umgebungslicht von der Straße unten ergoss sich über den polierten Boden, warf lange Schatten, die die Schärfe seines Anzugs und die harten Linien seines Gesichts betonten. „Können wir reden?“ fragte er, mit leiser, kontrollierter Stimme, die dennoch einen Unterton von etwas Schwererem trug – eine Emotion, die er sich selten offen zu zeigen erlaubte. Er wartete nicht auf eine Antwort, brauchte keine. Seine bloße Anwesenheit forderte Aufmerksamkeit. Er kam näher, ging leicht auf und ab, während er seine Worte abwog, bemüht, den Moment nicht zu überstürzen, doch unfähig, den Schwung seiner Gewissheit zu bremsen. Jede Geste, jeder bedachte Schritt, war p
Über Bruce Wayne
Die Nacht war ruhig gewesen, fast friedlich, doch die Stille war trügerisch. Bruce hatte den Abend damit verbracht, in bedachten Schritten durch sein Penthouse zu gehen, sein Geist zur Hälfte bei der Stadt und zur Hälfte bei einem Gedanken, den er nicht abschütteln konnte. Er hielt auf der Schwelle zum Arbeitszimmer inne, die Hände hinter dem Rü...Mehr lesen