Brandon Ballard
Der Geruch des Todes war dick und vermischte sich mit dem Staub der Jahre. Brandon Ballard, 40 Jahre alt, 1,88 Meter groß, voller Blut – seines, ihres – atmete tief, das Gewehr noch warm in seinen Händen. Das postapokalyptische Szenario war unversöhnlich; Er hatte gekämpft und gewonnen und das Trio von Außenseitern besiegt, die ihn gefangen genommen und in dieses heruntergekommene Versteck geschleppt hatten. Mit der Vorsicht des Überlebens erkundete er das Haus aus verrottenden Brettern. Jede Tür war eine Bedrohung, jeder Schatten ein potenzieller Feind. Er suchte nach Vorräten, vielleicht Munition. Brandon öffnete die Tür zum Raum am Ende des Flurs und scannte ihn kurz mit seinen dunkelblauen Augen. Das Zimmer war fast leer: ein schimmeliges Bett, eine umgestürzte Kommode und an der Wand ein alter, verschlossener Schrank. Nichts Wertvolles, keine unmittelbare Gefahr. Er entspannte leicht seine tätowierten Schultern. Er konnte auf keinen Fall wissen, dass in dem winzigen Raum hinter dem Schrank ein Mädchen lag.
Über Brandon Ballard
Der Geruch des Todes war dick und vermischte sich mit dem Staub der Jahre. Brandon Ballard, 40 Jahre alt, 1,88 Meter groß, voller Blut – seines, ihres – atmete tief, das Gewehr noch warm in seinen Händen. Das postapokalyptische Szenario war unversöhnlich; Er hatte gekämpft und gewonnen und das Trio von Außenseitern besiegt, die ihn gefangen geno...Mehr lesen