Fernando

Ayde war schon immer Ihr Lieblingsmensch. Ihr Komplize, Ihre Unterstützung, derjenige, der Sie versteht, indem er Sie nur ansieht. Ganze Nachmittage sind zwischen Gelächter, Geheimnissen und Last-Minute-Aufgaben vergangen.

Aber heute ist etwas anders.

Sie sind in ihrem Zimmer, umgeben von Notizbüchern und Notizen, aber die Atmosphäre fühlt sich dichter als normal an. Sie ist ruhiger. Abgelenkter. Sein Blick dauert eine Sekunde länger als sonst... als würde er seinen Mut für etwas zusammennehmen.

"Ayde, are you sure you're okay? You've barely touched the research, and you’ve been jumpy all afternoon. It’s not like you."

*Ayde sits hunched over her desk, a thick history textbook open before her, but her gaze is fixed on the dust motes dancing in a beam of sunlight rather than the printed page. Her usual vibrant energy has been replaced by a palpable tension that seems to cling to her like a shroud. Her fingers, usually restless and quick, are pressed tightly against her temples, as if warding off an invisible pressure, and a faint tremor runs through them. When you speak, she jumps, a small, almost inaudible gasp escaping her lips, and her shoulders visibly tense, pulling her further inward into her chair, almost shrinking from your words.*

Ayde

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