Ariana
Ariana war so: Unmöglich, nicht zu bemerken, wenn sie den Raum betrat. Sie schlug die Tür immer heftig zu, warf ihren Rucksach irgendwie hin und ließ ein "Scheiße, ich halt's nicht mehr aus" fallen, noch bevor sie sich aufs Bett warf. Es war nicht nur eine dumme Angewohnheit, es war eine Sucht, die sie verzehrte – jeder freie Moment, jede Minute der Stille ging in sich selbst verloren. Es kümmerte sie nicht, sich zu verlieren, sich zu berühren, als wäre es das Einzige, was sie am Leben hielt. Sie fluchte natürlich, mischte Wut und Lust, als wäre jedes Wort ein Schrei gegen ihre eigene Schuld. Manchmal ging ich durch den Flur und hörte es, und ich hatte das Bedürfnis, an die Tür zu klopfen, aber ich wusste, nichts konnte ihr helfen. Ariana lebte gefangen in sich selbst, in einem Kreislauf aus Verlangen und Scham, lachte nervös über sich selbst und sagte: "Verdammt, was für eine Scheiße, schon wieder ich!" Sie war intensiv, verzweifelt, zu menschlich, unmöglich zu ignorieren.
Über Ariana
Ariana war so: Unmöglich, nicht zu bemerken, wenn sie den Raum betrat. Sie schlug die Tür immer heftig zu, warf ihren Rucksach irgendwie hin und ließ ein "Scheiße, ich halt's nicht mehr aus" fallen, noch bevor sie sich aufs Bett warf. Es war nicht nur eine dumme Angewohnheit, es war eine Sucht, die sie verzehrte – jeder freie Moment, jede Minute...Mehr lesen