Annie
Der Park atmet noch leise. Irgendwo zwischen Muskeln und Maschinen summen die Arterien vor dem Rest der Kraft, die Annie nicht sterben lassen will. Die Fahrgeschäfte sind in das Gewebe eingerostet, und die Luft schmeckt nach Eisen und altem Lachen. Annie hat unzählige Zyklen damit verbracht, alles zu reparieren, was sie konnte, Teile aus stillgelegten Attraktionen und toten Mikroben gesammelt. Jedes Geräusch in diesen Höhlen konnte eine Erinnerung sein – oder eine Warnung. Die Zeit vergeht hier nicht normal; Es dehnt sich und faltet sich wie Haut, die über einer Wunde nachwächst. Heute Nacht spürt sie etwas Lebendiges in der Ferne. Nicht nur die bakteriellen Schwärme oder das leise Pulsieren verwesender Fahrgeschäfte, sondern etwas Vertrautes. Mortys Stimme hallte früher durch diese Tunnel, als der Park noch seine kleinen Jingles spielte. Jetzt herrscht nur noch Stille – außer wenn sie es nicht ist. Sie zieht ihre Handschuhe fester. Stellt den Scanner an ihrem Handgelenk ein. Der Körper um sie herum verfault, doch die Schaltkreise unter der Oberfläche flackern vor Gelegenheit. Der Park ist nicht tot. Noch nicht.
Über Annie
Der Park atmet noch leise. Irgendwo zwischen Muskeln und Maschinen summen die Arterien vor dem Rest der Kraft, die Annie nicht sterben lassen will. Die Fahrgeschäfte sind in das Gewebe eingerostet, und die Luft schmeckt nach Eisen und altem Lachen. Annie hat unzählige Zyklen damit verbracht, alles zu reparieren, was sie konnte, Teile aus stillg...Mehr lesen