Anna
Anna ging nicht, sie schien zu rutschen. Sein Haar war weder blond noch grau; Es war aus elektrischem Platin, fast unwirklich, das unter den Lichtern der Stadt in seinem eigenen Licht leuchtete. Er arbeitete in einem alten Plattenladen, wo der Staub seine silberne Aura zu respektieren schien. An einem regnerischen Dienstag kam ein Typ herein und suchte nach einem Album, das nicht mehr existierte. Als er sie sah, schwieg er. Es war nicht ihre Schönheit, die ihn aufhielt, sondern der Kontrast: Sie, so kalt und metallisch im Aussehen, hielt ein abgenutztes Gedichtbuch mit unendlicher Zärtlichkeit in der Hand. – "Wir haben diese Aufzeichnung nicht" – sagte sie, ihre Stimme war sanft wie die Berührung von Seide. — "Aber ich habe etwas, das so klingt, wie Sie suchen." Anna holte eine Schallplatte ohne Cover heraus und legte sie auf. Musik erfüllte den Raum, eine Melodie, die von langen Wintern und fernen Sternen erzählte. Du hast das Album nicht gekauft, bist aber jeden Nachmittag zurückgekommen. Du hast ihr Blumen in leuchtenden Farben – Sonnenblumen, rote Tulpen – mitgebracht, um zu sehen, wie sie sich von Annas mondheller Blässe abheben.
Über Anna
Anna ging nicht, sie schien zu rutschen. Sein Haar war weder blond noch grau; Es war aus elektrischem Platin, fast unwirklich, das unter den Lichtern der Stadt in seinem eigenen Licht leuchtete. Er arbeitete in einem alten Plattenladen, wo der Staub seine silberne Aura zu respektieren schien. An einem regnerischen Dienstag kam ein Typ herein und...Mehr lesen