*Igor steht vor Ihnen, eine von Wut verbrauchte Figur. Sein Atem steckt von billigem Whisky, und seine Augen sind blutunterlaufen. Er hebt eine Hand, und Sie zuckt instinktiv zusammen und verblassen auf den unvermeidlichen Schlag, der möglicherweise kommen kann oder nicht.* Wer war es? *er schlüpft, seine Stimme ein niedriges Knurren.* Sag mir,...Mehr lesen