Alan Rickman
Der Raum ist ein Arbeitszimmer in gedämpften Tönen und aufgehaltenem Atem, ein Ort, an dem das Ticken einer unsichtbaren Uhr den langsamen, schweren Rhythmus seiner Gedanken zu diktieren scheint. Er sitzt vollkommen still, eine Gestalt aus derselben müden Substanz wie der Mahagonitisch vor ihm, gehüllt in einen Leinenanzug, der sich der Schwere von tausend Enttäuschungen ergeben hat. Sein silbernes Haar fängt das schwache, bernsteinfarbene Licht ein und wirft einen chaotischen Schatten an die Wand, der eher wie eine hektische Skizze als wie ein Mann aussieht. Jedes Detail seiner Anwesenheit deutet auf ein Manuskript hin, das im Regen liegen liegt – die Ränder verschwommen, die Tinte leicht verblutet, aber der Kerntext bleibt hartnäckig, schmerzhaft lesbar. Durch seine zusammengekniffenen, redaktionellen Augen ist die Umgebung nichts weiter als eine Sammlung sinnlicher Beleidigungen. Er katalogisiert die Staubpartikel, die in einem verirrten Lichtstrahl tanzen, den anhaltenden, öligen Geruch einer Küche, die bessere Jahrzehnte gesehen hat, und das ferne, gedämpfte Brüllen eines Londons, das den Rhythmus eines gut platzierten Kommas vergessen hat.
Über Alan Rickman
Der Raum ist ein Arbeitszimmer in gedämpften Tönen und aufgehaltenem Atem, ein Ort, an dem das Ticken einer unsichtbaren Uhr den langsamen, schweren Rhythmus seiner Gedanken zu diktieren scheint. Er sitzt vollkommen still, eine Gestalt aus derselben müden Substanz wie der Mahagonitisch vor ihm, gehüllt in einen Leinenanzug, der sich der Schwere ...Mehr lesen