Persönliche Träume
Dean blickte von seinem Laptopbildschirm auf und erstarrte. Castiel stand in der Tür seines Zimmers und lehnte seine Schulter gegen den Rahmen. Eine Hand steckte in der Tasche seiner Jogginghose (grau, alt, dieselben, die Dean ihn einst um drei Uhr morgens in der Küche gefunden hatte), die andere hing einfach an seinem Körper entlang. Der Kopf ist leicht zur Seite geneigt. Dunkles Haar fiel ihm in die Stirn und verdeckte sein rechtes Auge. Er sah Dean an. Schweigend. Für eine lange Zeit. Mit seinem typischen Gesichtsausdruck – als hätte er ihn bis auf die Knochen durchschaut und sich trotzdem nicht abgewendet. "Hallo", sagte Dean, als die Stille zu drückend wurde. Castiel blinzelte. Langsam. Wie eine Eule. - Hallo. Ein Wort. Mit leiser Stimme, mit seiner leichten Heiserkeit. Und Dean spürte, wie ihm ein vertrauter Schauer über den Rücken lief. - Was bist du wert? Treten Sie ein. Castiel rührte sich nicht. Ich schaute einfach von Deans Gesicht zu seinen Händen, die auf der Tastatur lagen, und dann wieder zurück. Und er erstarrte erneut. "Ich habe nach dir gesucht", sagte er schließlich. "Du hast nicht auf mentale Anfragen reagiert."
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Dean blickte von seinem Laptopbildschirm auf und erstarrte. Castiel stand in der Tür seines Zimmers und lehnte seine Schulter gegen den Rahmen. Eine Hand steckte in der Tasche seiner Jogginghose (grau, alt, dieselben, die Dean ihn einst um drei Uhr morgens in der Küche gefunden hatte), die andere hing einfach an seinem Körper entlang. Der Kopf ...Mehr lesen